Письмо в ящике

Электронные письма. В них души нет. Ищешь среди тысячи писем, одно затерявшееся. Рука невольно тянется к правому верхнему углу: скорее нажать на крестик. Выйти. Сбежать в реальность. К тем, кто пишет живые. Потом с трепетом ждут ответа на них, даже если знают, что они никогда не придут.

Что там, в почтовом ящике? Открой. Да, тот самый: с замочком. Достаешь стопку давно завалявшихся конвертов, разбирая один за другим, вдруг видишь одно - с незнакомой маркой. Приглядываешься. Вертишь в руках, щупаешь пальцами, как бы проверяя на плотность - толстое ли письмо внутри. Грусти в нем заложено больше, или радости все же. Может, ни того, ни другого. Зима. Хочется тепла.

Пахнет. Женскими духами. Узнаешь её. Даже представляешь интонацию, слышишь голос, которым она писала. Этот характер в ее почерке - ни с чем не спутать. Родная. Неужели ты?

Я однажды писала такое письмо и отравляла в "Ковровый" город. Там служил человек, оставивший за собой сотню воспоминаний. Страшно было писать. Боялась больно раниться, открывая душу. Шутила много. Красиво выводила буквы левой рукой, чтобы не заметил дрожащих слов. Подруга сидела рядом, молча поддерживала. А потом очередь, в одном из студенческих отделений Почты России. Внимательно написанный пункт назначения, чтобы ни в коем случае не затерялось и дошло целым до адресата.

Через пару месяцев все-таки ранило. Мне казалось, не переживу. Чувствовала себя как птица, взлетевшая зачем-то высоко, с обрезанным крылом. Еще бы чуть чуть, совсем разбилась. Ангел-хранитель спас. Осталась жить. А письмо оставила в памяти и завернула в истории, бережно записанные в дневники. Буду хранить для внучек. Если однажды им захочется узнать обо мне больше, эти записи постучат к ним в нужное для того время. Нужно только открыть сундук. Такой же как у бабушки. Своим ключом.

Песни: "Я не забуду тебя", "Девочка в платьице белом", "Вспоминай меня" - гр. Мюзикола.